Hace tres meses que no escribo. Abrí una botella de whisky anoche, buscando inspiración. Me masturbé pensando en la hija de un amigo. Quemé un libro. Me fascina verlos arder. Los coloco encima de una roca, los baño de alcohol, prendo un fósforo y lo dejo caer lentamente. Las palabras se retuercen, cambian de sentido, se van con el humo. La literatura no sirve para nada. Es esa inutilidad lo que me atrae a ella. Es tan inútil como perseguir mujeres imposibles. No hay mujeres imposibles, diría un amigo. Las hay. Sobre todo cuando uno es viejo y pobre.Ayer fui al mercado y miré con deseos a una muchacha. La primera vez que me vio, sonrió con cierta malicia. Inspirado la seguí. Al encontrármela de nuevo en la sección de los vegetales, me lanzó una mirada de asco que me dejó paralizado. Agarré un mazo de lechuga y me fui corriendo a pagar. Al llegar a mi apartamento me tiré en la cama, me cubrí el pene con las hojas de la lechuga y me masturbé pensando en la muchacha del mercado.
Pero nada ayuda a escribir. Ni los vegetales, ni las fantasías, ni la frescura de una lechuga.
Nota del editor. El blog de Maurice Sparks cumple un año y Cuba Inglesa se congratula de haber cobijado sus primeros textos, en forma de comentarios. Nada mejor entonces que celebrarlo con una de sus magníficas historias.
